Pablo Guerrero, memoria de humo

La Medalla del Mérito en las Bellas Artes para Pablo Guerrero (Esparragosa de Lares, 1945) tras su reciente despedida de los escenarios tiene ese sabor agridulce del adiós definitivo del poeta. Es un reconocimiento merecido, pero nos duele, porque sabemos que ya será muy difícil volverlo a ver en el escenario. Su voz se ha convertido con el paso del tiempo en un hilillo perceptible a través de pulmones que resonaban como una tubería antigua y venerable. Quizá por eso Pablo Guerrero tenía en los últimos tiempos más encanto como rapsoda que como cantante. Su voz atravesaba el tiempo para tocar el corazón del espectador, con unos versos de calidad estratosférica. Si lo pienso él es más poeta que cantautor. Tenía la habilidad de buscar las armonías perfectas para sus estrofas. Comenzó con el costumbrismo lírico, pero con el paso de los años se interesó por la música minimalista, el tecno y buscó colaboraciones como la de la Orquesta Las Nubes. El resultado son obras maestras de la canción de autor, personalísimas. 

El problema de Pablo Guerrero es la nacencia. Si hubiera venido al mundo en otro país sería venerado como el mismísimo Leonard Cohen. Sus últimos trabajos literarios están realizados en ediciones muy cuidadas, hechas con mimo, pensadas para aquellos a los que les gusta la literatura. Recuerdo hace años cuando Pablo ilustró estas mismas páginas con una columna de opinión ‘Memoria de Humo’. Fue todo un lujo.

 Cuando cantar era jugarse la vida él lo hizo y puso voz al ideario colectivo de la transición. Grababa discos en el Olympia de París con apenas una guitarra y un contrabajo diciendo aquello de que ‘Tiene que llover a cántaros’. Gigantes como él quedan ya pocos. Uno de ellos se llama Luis Pastor. Está grabando un disco, Extremadura fado. Estaremos atentos. La frase: Si se calla el cantor… calla la vida (Mercedes Sosa).