TAtntes de la llegada de You Tube a nuestras vidas, la ferias eran una de las pocas opciones para ver con detalle antes que nadie los nuevos lanzamientos de coches, las versiones futuristas de las marcas que nunca verían la luz y los fórmulas y monoplazas al alcance solo de los privilegiados que habían conseguido un pase de paddock que les permitiese codearse con las distintas parrillas del mundo de la competición.

Todavía conservo algunas fotos de estos prototipos presentados en el Salón de Barcelona como los coches que poblarían nuestras ciudades en el año 2000. Pasada esta fecha que tantas metas prometía, lo que sueles encontrarte en el parking de cualquier supermercado en un fin de semana se parece más a las novedades presentadas en los salones de finales de los ochenta que a la naves futuristas prometidas para el fin del milenio.

Este fin de semana Barcelona acoge dos grandes eventos del motor. Por un lado nuestro GP de España en el circuito de Montmeló, donde esperamos empezar a ver la botella medio llena y que las tres semanas de 'viaje' desde Baréin nos dejen frutos este mes, en España y en Mónaco. Frutos que nos permitan empezar a reducir ya la distancia que sin duda no refleja las prestaciones y el pilotaje del que ya hemos disfrutado en las cuatro primeras carreras. Treinta puntos y cuarta posición es una clasificación injusta con Alonso pero que ya no permite ni fallos mecánicos, ni mala suerte. Hemos consumido gran parte de nuestros comodines a principio del campeonato y ahora toca ir a Rolex.

En medio de las dos pruebas, otro fin de semana sin F1, el del 18 y 19 de mayo, que lejos de dejarnos huérfanos de carreras, acoge las 24 horas de Nurburgring, pero eso es otra historia que reservo para la próxima semana.

Como el presupuesto no da para hacer una crónica in situ de esta edición del salón, tengo que tirar de lágrima como dice alguno de los que me apoyan para que cada semana siga compartiendo este espacio.

El Salón de Barcelona, que este año cumple su trigésimo quinta edición, cuya periodicidad es bianual, era como disfrutar de una noche extra de Reyes, cada dos años.

Acostarse el viernes con unos nervios que no me dejaban pegar ojo, levantarse muy temprano, de madrugada. Aproximarse al aeropuerto con esas luces mágicas que alumbraban el recinto, mostrando los impresionantes Jumbos y los quizá no tan apabullantes DC-9 pero que se iban a encargar de llevarme y traerme de la mejor feria de 'cacharritos' del mundo, mis 'cacharritos preferidos'.

XPLANTARSEx en el 'Puente Aéreo' de Iberia del Aeropuerto de Barajas cuando todavía era de noche y el olor a keroseno me anunciaba que mi día favorito de cada dos años iba a empezar. Esto del puente aéreo es un concepto novedoso implantado en 1974 cuya filosofía era llegar y volar lo que nos permitía coger el primer vuelo disponible nada más llegar a la terminal y disfrutar del salón sin la presión de un horario cerrado de regreso.

Pasar de la terminal al avión era el punto de no retorno, ya nada podía detener la jornada. Los procedimientos de seguridad, el despegue, volar, ver amanecer desde el aire. Todas esas imágenes y sensaciones me provocaron en poco tiempo una crisis de identidad. Ya no sabía si me gustaba más ir a Barcelona al Salón de Automóvil o si éste era la excusa ideal para volar. Crisis cuyos efectos llegan hasta hoy y que no he sido capaz de resolver por lo que sigo recabando datos. Acudo a cuantos eventos del motor puedo, ya sean carreras, exposiciones, demostraciones, cursos, ... y acumulo horas de vuelo hasta en escobas. A veces como pasajero, como piloto o como asistente de la bruja.

Por delante una jornada maratoniana visitando stands, haciendo fotos en carretes de 24 exposiciones que había que esperar a revelar, asomándome hasta donde los cordones de seguridad lo permitían al Renault de René Arnoux , quien protagonizó junto a Gilles Villeneuve uno de los duelos más bonitos en Dijon en 1979, acumulando bolsas, catálogos, pegatinas, cualquier cosa que me permitiera prolongar mi viaje después de volver a casa.

XNO RECUERDOx sentirme triste cuando dejaba atrás las instalaciones de la Fira, me quedaba todavía lo que en la terminología aeronáutica se denomina 'un salto', es decir, un trayecto en vuelo.

Había tiempo todavía para disfrutar. No podías dormirte en el avión, ya de noche, si querías disfrutar de la oscuridad del paisaje de la ventanilla, de las luces de Madrid, de los colores, de los olores,...

El salón traía cada dos años un viaje a un mundo apasionante que compartía con mi padre los primeros años y posteriormente con buenos amigs que a veces conseguían el triple salto mortal y a base de dar la lata también a su padre, cuadraba sus obligaciones profesionales para hacerme un hueco en la cabina del 727 en el salto a Barcelona. En esa ocasión le ponías rango y nombre al rey mago y podía llamarse Comandante Marco.