Estupidez

TSturgió de la lluvia como el prematuro beso que no esperas y que te aturde hasta el final de los días. Brotó entre la multitud como el rayo que atraviesa los cielos y va a parar hasta las entrañas de la tierra. Me vio. Le vi. Flechazo. Ahí estaba él, desplegando el arco-iris que dibujan todas las musas cuando deciden quedarse a vivir en casa, invadiendo el espacio que ya no tienes ni para respirar. Desde ese día mi refugio es una acuarela de Sorolla , una estampida perturbadora de pinceles que embadurnan a placer el blanco de las paredes en orgía de trazos... como empujados por "Verano" de Vivaldi , en volteretas de violín. Le vi. Me vio. Jardines de luz. Clave de sol. Fuera de mí. Dijo sí.

La calle enmudeció. Nosotros... puro hablar para evitar el chasquido del silencio entre los huesos; el mapa de la piel en carne viva; las manos que van al pan, aturdidas entonces por el sobresalto del encuentro, esbozaron algo parecido a un desmayo para no dejar huella en la masa que ya burbujea sin remedio en el horno. Nos quemamos. Me llaman "Estupidez" porque escribo cosas como esta, estúpidas e insignificantes para la vida de un país inflamado; a veces camino al margen y escribo en las orillas de una hoja en blanco para no hacer añicos el cristal de la mesa, escribo lo que me sale del alma y aún a riesgo de perecer agónicamente en el baúl de las páginas malditas de Ocio y Suciedad, insisto en la errática aptitud.

Garabateo lo que me sale del alma y otro tanto lo reservo para ella. Escribo del estúpido amor que derrama en cada esquina sus asombrosos tentáculos y del amor estúpido que nunca sabrás por qué aterrizó en la azotea de tu corazón. Porque hacemos cosas estúpidas nos llaman estúpidos... Puede que amar sea la mayor estupidez, amar estúpidamente digo... porque lo otro, amar a secas, es urgente y necesario.

XME PIDENx mis amigas que hable de amor, que están cansadas de desamor y tanto Grey como anda suelto, (ya saben esa burda historia de abusos y sombras que encabeza la lista de los libros más leídos... sobados diría yo); me piden que haga por ellas lo que no se atreven a decir en voz alta, que ponga letra y música al desvarío de un amor "de verano" que sin embargo trasciende la frontera del "tonteo". Me piden que ponga letra al mal de ausencias porque quien más y quien menos vaga herido por la feroz dentellada de un estúpido amor. ¿Por donde iba?

Me vio. Le vi. Fue una tarde ceñida por el mutismo reverencial de los miedos que tropiezan en la boca del estómago y ahí mueren, para no cometer la gran estupidez de asomarse al precipicio y caer en la boca... cordillera infinita de unos labios. Paseamos por la anchura de la tarde, detenidamente, dejando pliegues y costuras al aire de este febrero enfebrecido, estúpidamente abandonados por la calle en la que se producen todos los hallazgos y después, terriblemente todos los quebrantos; recorrimos las aceras asfaltadas de amapolas depositando la mirada del uno en el otro, tiernamente, sin perseguir otra cosa que ser el uno del otro, subimos y bajamos las montañas de una escalinata que estúpidamente acababa en la oscuridad de un subterráneo. Fin del trayecto.

Sería estúpido ver morir así un amor que provoca tempestades. ¿Disponemos de tiempo suficiente para prolongar este paseo y este centelleo que chisporrotea en la cuenca fértil de los ojos? Claro, el domingo es largo y se derrama como la miel hasta el sábado. Continuemos. Le vi. Me vio. El paseo derivó hacia los brazos de la noche, ese hueco inmenso en el que la vida se detiene y te absorbe como un remolino impaciente, es entonces cuando la estúpida pregunta te asalta inmisericorde sin posibilidad de alcanzar la respuesta ¿Y ahora... qué? Pues no va a ser el "aquí te pillo aquí te mato", eso es para los clones de Grey que corretean sin bozal. Yo me refiero a la estúpida sensación de proyectarse en el otro, no a la de sentirse utilizado. Yo hablo de "estupidez" absoluta, esa que te provoca flojera en la mandíbula y ardor en cada terminación nerviosa, descontrol del parpadeo e ingravidez hasta del pensamiento.

Me vio. Le vi. Nos aproximamos tanto, tanto... Le regalo un libro, una tontería, él no trae nada, qué tontería; no sabemos apenas el uno del otro, qué importa si estamos uno dentro del otro. Así lunes y martes esperando una señal al menos el miércoles para que el jueves no cierre el documento de Excel con números encendidamente rojos y el viernes pueda prepararme para el ritual de choque. Curar en sábado los rasguños de la pelea y despertar el domingo dolorida pero intacta. ¡Que hable de amor me dicen!... Si supiera desentrañar alguno de sus misterios y evitaros el dolor de su zarpazo sería yo otra cosa que esto que ahora soy... pura "estupidez" que no escribe más que estupideces.

*La autora es periodista